По весне, по мокрой слякотной забеганной весне, наверное, это естественно - настолько физически ощущать свою обыденность, зашоренность, предсказуемость, ограниченность в передвижении, просто в движении мозга. Когда не можешь себя заставить, если надо-надо-надо, и все равно никуда не деться. Когда вокруг столько людей умнее, собраннее, просто живее, чем ты. Когда ты очень многое могла бы, но не. Когда просто пишешь стишки, не плохие и не хорошие, и тебя даже хвалят, и ты чувствуешь себя умницей какое-то время. А потом перечитываешь, и так противно становится, что губы кривятся сами собой, настолько это все никчемное, не плохое и не хорошее, одна вода, талая мутная вода. Вот так чувствуешь же, чуешь просто, сквозишь этими возможностями, и ни-че-го никогда не происходит. Стыдно перед возможностями и перед людьми, которые их тоже видят.
Как-то все сложилось просто сразу в кучу. Ребята, если я нахожу для себя непонятные и неизвестные вещи в учебнике Розенталя за 10 класс, что тут еще говорить? Если я носом тыкаюсь в то, что я тупо не умею пользоваться нормально Гуглом - просто вытащить то, что там точно есть. Если я не разбираюсь в истории родного края даже на обиходно-обывательском уровне. Если я выпускаюсь, черт возьми, выпускаюсь, и ни-хре-на не понимаю в лингвистике, не считая 7-8 терминов, посредственного английского и умной морды.
Я же никогда не хотела быть такой, и сама себя такой сделала.
Слова иногда скатываются камушками, и кажется, что вот, сейчас, должно. Но нет.
Это тоже на редкость посредственно, я вижу, я все вижу. Но пусть. Возможно, однажды мне станет настолько стыдно, что это подействует.
***
Расхристана вкрай, только ветер шумит в голове,
Мурлыкает кошка над ухом, и тихо течет френдлента,
А ты все сидишь на стуле и ждешь момента,
И чтобы не упустить вдруг, не гасишь свет.
И чтобы сражаться дальше, хранишь свой цвет.
Какое спокойствие корни пустило в таком раздрае?
Туда ли ты гонишься, если приходишь всегда вторая,
Девочка с потенциалом на сотню лет?